Um fio de glória partida
escorre pelas minhas pernas abaixo
tudo foi experiência
e um pouco de calma
e um pouco de ânsia
na hora de dispensar o fino trato
e alimentar a discórdia
eu dei corda
para quem queria se enforcar
cortei os pulsos
daquele que queria se abrir
feri a ferro os olhos alheios
de aparência fútil, brilho luminoso e lúcido
eu sou a cobra que saltou sobre o pescoço daquele
que achou que nada tinha
a esconder
um começo, por onde normalmente
as outras pessoas terminam.
Nada vai parar essa violência
sangue puro cor de algodão-doce
que sai de mim até você
tão levemente.
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Ou é você quem manda ou é você quem sangra.
- Fiona Miller
- Que o acaso tenha trazido você até mim.
Minha culpa, tão grande culpa.
O porteiro do seu prédio olhou-me
com aquela reprovação no ar novamente.
Ele não compreende,
pobre homem,
que eu preciso me marcar,
preciso andar trôpega,
carregando na mão as meias-calças...
preciso sair daqui assim,
de roupas mal colocadas,
bochechas vermelhas,
mãos machucadas...
Ele não sabe
que cabelo oleoso denuncia mais
que cabelo molhado,
que minha calcinha eu deixei
em cima da tua mesa,
ele não sabe
que eu vou chegar em casa com fome
e vou ligar para outro ex...
Um alguém qualquer que vai me dar
"de graça"
champagne, televisão e chocolate...
Tudo em troca de alguma estúpida cena
que faria de qualquer Lolita imbecil
uma covarde.
Faça uma pose.
Sou uma mulher em disfarce.
Há meses encaro a sua feição
com desprezo
e um pouco de alarde.
E não sei se me ofereço,
se demoro o passo
para que
dê tempo dele ver,
nas minhas costas,
a tua tatuagem que escorre...
Ah, a vida
sem isso
seria pior que um porre.
com aquela reprovação no ar novamente.
Ele não compreende,
pobre homem,
que eu preciso me marcar,
preciso andar trôpega,
carregando na mão as meias-calças...
preciso sair daqui assim,
de roupas mal colocadas,
bochechas vermelhas,
mãos machucadas...
Ele não sabe
que cabelo oleoso denuncia mais
que cabelo molhado,
que minha calcinha eu deixei
em cima da tua mesa,
ele não sabe
que eu vou chegar em casa com fome
e vou ligar para outro ex...
Um alguém qualquer que vai me dar
"de graça"
champagne, televisão e chocolate...
Tudo em troca de alguma estúpida cena
que faria de qualquer Lolita imbecil
uma covarde.
Faça uma pose.
Sou uma mulher em disfarce.
Há meses encaro a sua feição
com desprezo
e um pouco de alarde.
E não sei se me ofereço,
se demoro o passo
para que
dê tempo dele ver,
nas minhas costas,
a tua tatuagem que escorre...
Ah, a vida
sem isso
seria pior que um porre.
Legítima Defesa
Abri a bolsa na delegacia e de novo dei uma boa olhada na arma. Quieta assim, nem parecia mesmo perigosa, não fosse nosso inconsciente domesticado a temê-la. Sim, eu deveria mesmo ter encerrado tudo aquela noite, alívio, repórteres somente amanhã, diante de uma nova mulher rutilante e fria. Que lugar comum tudo isso. Jornalistas, polícia, justificativas, meios, fins. Pormenores? Propósitos? E se eu dissesse que o matei simplesmente porque no rádio nunca toca as músicas que eu quero e porque também ninguém entende o fato de eu não gostar de Fellini? Estou cansada de todo mundo defender aquelas cenas prolixas e sem nexo. Sim, senhor delegado, foi por isso que eu entrei em casa atirando. Eu queria alugar “O amor em fuga”, mas ele insistiu em ver Fellini de novo. Atirando. Verbo estranho. Não suporto mais todas essas críticas ao gerundismo. Sim, sou uma mulher “gerúndica”. Estou sempre a caminho ainda, indo, entrando em contato, procurando, agendando, tateando as paredes no encalço das culpas dele. Mas foi simples assim. Abri a porta, o vi sentado na sala, tirei a arma da bolsa e atirei. Depois, guardei a arma de novo. Sei lá, meu senso de organização não se abala nem nesses momentos. Posso ir embora agora? Cansei disso, inclusive do senhor. Cansei de não poder ter sexo algum sem compromisso.Sim, isso mesmo que o senhor ouviu. Ou o senhor acha que dá pra manter o pique usando apenas o que temos em casa? Como assim, senhor delegado, o senhor não entende por que ele está morto se a infiel era eu? Mas não é melhor assim? Ele ia morrer de qualquer modo só imaginando o que aquele adolescente de 22 anos fez comigo em cima da cama que acabamos de pagar. Dividida em 13 meses. Treze longas prestações de cento e quinze e cinqüenta. Mas vinha com espaço em baixo pra colocar os cobertores. Afinal, odeio guarda-roupa. Tem que ter, mas eu odeio. Deixa o quarto da gente com cara de sala do chefe. Falando nisso, tenho que fazer um exame de gravidez. Com o menino eu me preveni, mas com o meu chefe não, não teve como. Eu estava bêbada. De novo, posso ir embora? Ou então o senhor manda um desses meninos aí passar na Farmácia pra mim. É isso mesmo. Não, eu sei que isso aqui não é um hotel. Por isso mesmo, se fosse um hotel eu poderia ir sozinha até a Farmácia. Se eu não me arrependo do que eu fiz? Claro que não. Já te disse, ele ia acabar se matando, de qualquer jeito. Louca eu? Que nada, nunca arranquei a roupa em público. Ta, tudo bem, aquela festa na Faculdade não conta.Mas aqui, eu vou presa mesmo? E os direitos da mulher?Ok. Entendi. Mas olha, posso dar aquele telefonema ao qual eu tenho direito? Ok.- Alô? É do salão? Por favor, quanto fica pra manicure atender em casa? Ah, ta. Olha, anota o endereço aí então. Oi, psiu, seu delegado, como é mesmo o nome da rua aqui?
Um comentário:
e que nada pare essa violência
sangue puro cor de algodão-doce dos seus versos. que eles escorram sempre, de todos os poros...
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